главная страница  Такой пустяк...
 

Такой, казалось бы, пустяк:
букет янтарно-желтых листьев
не помещается никак
в стишок смешной и неказистый.
Свой отпустив кабриолет
король Октябрь поклон отвесит -
ведь у него секретов нет
от "настоящей поэтессы".
Она, два банта - два крыла -
небрежно за спину откинув,
так гениальна и мила
в свои "почти семь с половиной"...

Она же, много лет спустя:
напыщен слог, заумны строчки,
недетских книжек шелестят
нерукописные листочки...
Тех книг во веки не прочесть -
в себе самой не разобраться, -
но ей всего лишь тридцать шесть...
А может, - целых девятнадцать?..
Средь множества ненужных слов
теснит уже иная тема:
вместить огромную любовь
не может целая поэма...

Октябрь палач. Листам гореть
к чему? Ведь это все пустое, -
кострами старость не согреть...
Но так уж человек устроен:
пустить стремится время вспять
наперекор волхвам и звездам...
Врагов простить, друзей понять, -
порой бывает слишком поздно:
две даты, имя... Мокрый снег,
луна, оскалившись, хохочет... -
нелепость! - жизни краткий миг
легко вместился в пару строчек...

95, октябрь