главная страница  Витебск, ноябрь 97
 

В лужах - опрокинутое небо в тонких росчерках ветвей,
мир средневековых фонарей рассветом надвое расколот,
а с макушек сказочных холмов,
сонными глазищами домов,
на меня взирает удивленно, пробуждающийся Город,
где смешной, лохматый мальчик-осень прямо посреди дождя
из кармана вытащит резную музыкальную шкатулку:
он с собой сегодня не в ладах, -
бродит, сочиняя холода,
разбросав кленовые клочки черновиков по переулкам.

В огненной мазурке ноября
кружит Город - нечего терять -
и червонным золотом горят
щеки тротуаров...
Боже, не хочу ни в рай, ни в ад, -
подари мне этот листопад
и пускай немного невпопад
всхлипнет ночь струной гитарной...

Пенится игристое вино, звенят бокалы, слышен вальс...
Солнечные зайцы чьих-то милых синих глаз блеснут украдкой, -
невзначай гитара разошлась...
Суть не в том и сказка не для нас, -
эта боль останется вовеки неразгаданной загадкой.
Завтра будет новый день, но даже если все предрешено, -
погоди немного, дай мне время примириться с неизбежным.
Сможешь ли когда-нибудь понять
и, как богом данное, принять
никому доселе не пригодную любовь мою и нежность...

В огненной мазурке ноября
кружит Город - нечего терять -
и червонным золотом горят
щеки тротуаров...
Боже, не хочу ни в рай ни в ад, -
подари мне этот листопад
и пускай немного невпопад
всхлипнет ночь струной гитарной.

...Не размоет временем картинку: у подножья фонарей,
в лужах - опрокинутое небо в тонких росчерках ветвей...